Assis devant son bureau en mâchonnant son crayon, l’enfant semblait ailleurs, perdu, distrait, songeur…
Les élèves écrivaient, qui en tirant la langue, qui en souriant, tous concentrés sur leur copie. N’y avait-il que son crayon, à lui, à faire du sur-place ? Sur sa feuille, quelques pâtés, des pattes de mouches, des fils indiennes de fourmis. Dans sa tête un imbroglio épouvantable de sons, de lettres qui tournoyaient d’un neurone à l’autre sans jamais pouvoir se connecter. Se connecter à qui, à quoi d’ailleurs, l’enfant n’en savait rien. Le m passait sans s’arrêter devant m, b, p, le g bousculait le ch qui lui même interpellait le j, les voyelles jouaient à cache-cache ou à saute moutons, le i par-dessus l’o, le u à l’envers formant un pont, le a roulant dessous, le y n’en parlons pas, toujours à part, snobant les autres. Une ribambelle de fanfarons qui se doublent, qui se dédoublent, un n de plus, un p de moins, une horrible cacophonie, qui tournait au cauchemar. Quand le brouhaha s’interrompit, c’était le moment crucial de la relecture…
L’enfant, dans sa panique, sentit une envie pressante, stressante de s’enfuir. Il décida d’aller faire pipi. Se trémoussant il leva le doigt, l’instituteur soupira, fit oui de la tête. L’enfant se précipita hors de la classe vers les toilettes.
Quand il revint, comme d’habitude, il était trop tard, au mur la carte de géographie. Les autres récitaient les départements, les chefs-lieux, les préfectures et sous-préfectures, lui, était encore à dix mille lieux.
Il regarda tristement sa feuille barrée d’un grand trait rouge, il s’attendait à la suite, la colle pour le jeudi, la dictée à copier 10 fois, la punition des parents, la sévérité du directeur, l’incompréhension de tous…
Pourtant, ces mêmes lettres ne les aimait-il pas, si belles, bien alignés avec des majuscules devant les minuscules, dans le livre de grand-maman ?
Ces phrases si jolies quand c’est mamie qui lit et qui, le soir, racontant une histoire, l’abreuve de mots faisant naître des images.
Oui, il les aime ces lettres, ces mots qui lui parlent à cœur, bien au chaud dans sa chambre, juste avant d’éteindre la lumière. Mieux, ils l’attirent, le fascinent, l’apostrophent… Une lettre surtout, lui plaît. À l’heure de lui dire bonsoir, mamie dépose son baiser et murmure « je t’aime », en embrassant chacune de ses paupières. Il n’entend, ne voit que les « m » qui se glissent sous la porte de ses yeux. Deux m qui lui ouvrent le plus beau des livres d’images, le plus beau des voyages, celui du rêve bercé par la tendresse de sa grand-mère.
Quand il sera grand, qu’il aura dompté les lettres, il le sait, il le sent, il sera collectionneur de mots, conteur, poète pour rassurer les enfants qui ont des lettres jouant au chamboule tout dans la tête.
ABC
Merci aux autres participants :
Jill Bill
Monelle
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