Ce jour-là, dans un grand cri, le printemps s’envola emportant sur son dos, les rameaux de sa tendresse. Aurait-il eu peur de l’été ?
Depuis ce jour, happées, par la pression des ardeurs humaines, les saisons, en émoi, se heurtent et se bousculent. Leur tension évolue au plus haut de la gamme. Un jour sans, un jour avec, leur moral, en porte à faux, s’enraye.
Sans la tendresse du printemps, point de chaleur de l’été, point de couleurs de l’automne, adieu le manteau blanc de l’hiver…
Le ciel, rancunier, s’embrume. La terre tantôt se dessèche, tantôt s’inonde, tandis que le baromètre du temps cherche sans relâche où le printemps a bien pu s'envoler ?
Si, au gré de vos promenades, vous le rencontriez, dites-lui combien, sans lui, le monde est déboussolé…

ABC

Angelica Kauffmann, Autoportrait hésitant entre la Musique et la Peinture

 

Chance et richesse
D’avoir plusieurs passions –
cordes à son arc

Au royaume des chances, elle possédait la richesse des passions, en gerbe de talents qu’elle rêvait d’assouvir. Le temps, la vie, les conseils devaient l’aider dans son choix.

Le temps lui dit d’être patiente.
La vie lui dit de suivre son chemin.
Le premier conseiller lui dit blanc.
Le second lui dit noir.
Le troisième préféra se taire…

En son cœur
chantaient les notes de musique
lyre en délire

Au bout de ses doigts
dansaient pinceaux et couleurs
en œuvres d’art

Trottant dans sa tête
joyeuse farandole de mots
richesse d’une plume

Chacun plaidant pour sa cause et la belle, ayant envie de tout, dut se décider entre tout ou rien. Privilégiant le pinceau, elle n’abandonna pas pour autant notes et mots qu’elle enfouit dans son jardin secret, le cultivant avec amour.

Loin d’Angelica
au creux de ses émois
elle se construit

Chaque corde trouvant sa place, elle trouva son style.

Le temps lui donna raison,
La vie traça sa route.
Le premier conseiller soupira.
Le second fronça les sourcils.
Le troisième garda le silence.

Pour s’épanouir
elle resta toujours elle-même
au risque de ses choix

Si par hasard, tu passes sous ses fenêtres à la tombée du jour, tu l’entendras chanter ses refrains aux étoiles éclairant ses états d’âme.

ABC

                                                Photos de Jeanne fadosi

Poings gantés de bleu
petits boxeurs cyprès
tisseurs de dentelle

Même pas peur, chantait la cigale
De quoi aurais-tu peur ? Répondait le cyprès. Mes poings sont de velours, innocents, jamais ils ne frappent. Au creux de mes mains se tricote ma grandeur. Demain mon chapeau saluera les étoiles.

S’ouvrir au soleil
en camaïeu de verdure
toujours plus haut

Échelle vers le ciel, le cyprès, en bordure des tombes, élève le chant de la cigale, porteur de la complainte des hommes. Elle chante tout le jour, écoute toute la nuit. Les secrets dont elle se fait écho, unissent terre et firmament.

Silence au cimetière
respect des morts et des vivants
les cyprès veillent

ABC

                                        photo de Marine D

Cache-cache boutons d’or
au jardin des herbes folles –
vague à cœurs ouverts

Folies printanières au pré, tandis que minaudent mesdemoiselles marguerites sous la tendre caresse du vent, quelques jeunes boutons d’or profitent de la récréation.

Sortir du lot
sur la pointe de sa tige -
amour fou

L’une d’elle dresse la tête. Pourquoi n’être pas née reine, parmi cette cour de jeunes courtisanes ? Elle rêve d’un cœur immaculé et de pétales jaunes pour éblouir le doux Zéphyr, voyageur solitaire, qui, pour le plaisir de voir valser les champs, les câline de sa brise légère.

Être née Marguerite
au pays des près fleuris -
ego bâillonné


ABC