• Voici le thème du mois de février,

    à publier sur vos blogs le samedi 14 février,

    en me prévenant à l'avance de votre participation :

     

    Écrivez un texte de votre convenance dans lequel nous trouverons :

    Un personnage féminin : une chanteuse

    Un personnage masculin : un facteur

    Un lieu : la foire

    un objet : une brosse

    Un verbe : hurler

    Un adverbe : lentement

     

    ABC

     


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  • C'était le thème de mercredi, 14 janvier 2014

     « Dans la crèche, oh surprise, il nous on mit une fille »

     

    Noël 2014 :

     

    Quand minuit sonna

    L’ange dû rester coi,

    Coi mais pourquoi,

    Pourquoi coi,

    Parce que voilà

    Minuit sonna

    Sur une fille

    Oui une fille

    Et pas un gars

    Avait-on déjà vu ça ?

     

    Cette histoire là

    Boufareo la raconta

    Mille et une fois

     

    Boufareo, c’est moi, l’ange que le  bon Dieu a envoyé du ciel pour vous raconter, ce qui se passe dans la crèche à Noël. Les années se suivent et ne se ressemblent pas, à chaque fois, de nouveaux santons apparaissent, à chaque fois, tous se figent quand minuit sonne. Et cette année quand minuit sonna, la cigogne venait juste de déposer son paquet devant la bonne Vierge, Joseph, le sourire de l’âne et le souffle du bœuf. Un joli paquet, le dernier du jour, avant de retrouver son nid. Quand je découvris l’erreur qu’elle avait commise, le son de ma trompette fit une étrange pirouette. La cigogne battit de l’aile, regarda sur terre, compris qu’elle s’était trompée, su qu’il était trop tard pour échanger, les santons attendront 2015 pour louer un garçon.

     

    Et oui minuit sonna

    Sur une fille

    Pensez donc une fille

    Où était donc le petit gars ?

     

    Entre nous, je dois reconnaître que j’en ai vu des filles dans les crèches, ici ou ailleurs, le bon dieu ne m’a jamais dit ce qu’il en pensait. Il ne s’est jamais fâché non plus. Alors, si je peux y mettre mon grain de sel, je dirai « un enfant, fille ou garçon, c’est toujours un enfant, et cela me fait plaisir, ne ressemble-t-il pas à un ange ? »… Là je me tais, avant que le bon dieu ne me gronde, et me trouvant prétentieux et trop bavard m’interdise de revenir vous conter la crèche de 2015, « au revoir les amis, joyeux Noël et à l’année prochaine ».

     

    ABC

     

    (Ceux qui ne connaissent pas l'ange Boufareo, vous pourrez le découvrir

    dans la Pastorale des santons de Provence en allant ici)

     

    (le thème du mois de février sera annoncé lundi)

     

     


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  • La lettre sous la porte :

     

    Assis devant son bureau en mâchonnant son crayon, l’enfant semblait ailleurs, perdu, distrait, songeur…

    Les élèves écrivaient, qui en tirant la langue, qui en  souriant, tous concentrés sur leur copie. N’y avait-il que son crayon, à lui, à faire du sur-place ? Sur sa feuille, quelques pâtés, des pattes de mouches, des fils indiennes de fourmis. Dans sa tête un imbroglio épouvantable de sons, de lettres qui tournoyaient d’un neurone à l’autre sans jamais pouvoir se connecter. Se connecter à qui, à quoi d’ailleurs, l’enfant n’en savait rien. Le m passait sans s’arrêter devant m, b, p, le g bousculait le ch qui lui même interpellait le j, les voyelles jouaient à cache-cache ou à saute moutons, le i par-dessus l’o, le u à l’envers formant un pont, le a roulant dessous, le y n’en parlons pas, toujours à part, snobant les autres. Une ribambelle de fanfarons qui se doublent, qui se dédoublent, un n de plus, un p de moins, une horrible cacophonie, qui tournait au cauchemar. Quand le brouhaha s’interrompit, c’était le moment crucial de la relecture…

    L’enfant, dans sa panique, sentit une envie pressante, stressante de s’enfuir. Il décida d’aller faire pipi. Se trémoussant il leva le doigt, l’instituteur soupira, fit oui de la tête. L’enfant se précipita hors de la classe vers les toilettes.

    Quand il revint, comme d’habitude, il était trop tard, au mur la carte de géographie. Les autres récitaient les départements, les chefs-lieux, les préfectures et sous-préfectures, lui, était encore à dix mille lieux.

    Il regarda tristement sa feuille barrée d’un grand trait rouge, il s’attendait à la suite, la colle pour le jeudi, la dictée à copier 10 fois, la punition des parents,  la sévérité du directeur, l’incompréhension de tous…

     

    Pourtant, ces mêmes lettres ne les aimait-il pas, si belles, bien alignés avec des majuscules devant les minuscules, dans le livre de grand-maman ?

    Ces phrases si jolies quand c’est mamie qui lit et qui, le soir, racontant une histoire, l’abreuve de mots faisant naître des images.

    Oui, il les aime ces lettres, ces mots qui lui parlent à cœur, bien au chaud dans sa chambre, juste avant d’éteindre la lumière. Mieux, ils l’attirent, le fascinent, l’apostrophent… Une lettre surtout, lui plaît. À l’heure de lui dire bonsoir, mamie dépose son baiser et murmure « je t’aime », en embrassant chacune de ses paupières. Il n’entend, ne voit que les « m » qui se glissent sous la porte de ses yeux. Deux m qui lui ouvrent le plus beau des livres d’images, le plus beau des voyages, celui du rêve bercé par la tendresse de sa grand-mère.

     

    Quand il sera grand, qu’il aura dompté les lettres, il le sait, il le sent, il sera collectionneur de mots, conteur, poète pour rassurer les enfants qui ont des lettres jouant au chamboule tout dans la tête.

     

    ABC

     

    Merci aux autres participants :

    Jill Bill

    Monelle


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  • Le nid des mot

    Le prochain thème du nid des mots est :

    "La lettre sous la porte"

    Merci de publier vos textes le samedi 13 décembre sur vos blogs

    tout en me prévenant de votre participation

    ABC


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  • Thème du 12 novembre :

    Écrire un texte selon la contrainte du prisonnier.

    (Un texte écrit selon cette contrainte se prive de toutes les lettres à jambage, c'est-à-dire des lettres qui "dépassent" des lignes comme le f ou le p. Vous pouvez donc

    utiliser : a, c, e, i, m, n, o, r, s, u, v, w, x.

    Les majuscules sont également proscrites.)

     

     

    à minima :

      

    sans cime

     ni racine

    arriver à écrire

    en vers

    curieux exercice

    une censure

    comme un en-cas

    en creux

    sans rime

    sans saveur

    sans sens commun

    ni reconnaissance

      

    une errance

     

    écrire sans cime

    ni racine

    avec ennui

    sans envie

    sous une carcasse vaine

    un mince crincrin

    sans émoi

    sans amour

    sans mécène

     

    une erreur

     

    réunir ses cimes

    ses racines menacées

    en vers sains

    versés en avenir

     

    un rêve

     

    non

    mieux encore

     

    une mission…

     

    ABC

      

    avec ces ors cuivrés, son azur en soie, noir ou rose, on ose vivre en osmose avec soirées moroses et voir nues se crever en averses en saison où une année cesse sa vie .

    Participation de Claudie (qui n'a pas de blog)

     

    Vous trouverez aussi des textes chez : Lady Marianne, Jill Bill,  Monelle et chez Jamadrou, merci à toutes les cinq smile

     

     


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